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那时他太小，不明白。
现在想来，那不是接孩子回家的眼神，是转移重要东西的警觉。
他慢慢坐直了些，腰背绷紧。油灯的火苗跳了一下，映在他眼里，没有晃动。
书肆老板说没见过这种刻纹，许老先生见了拓图直接关门，嘴里喊着“不该存在”。他们怕这个标记，就像怕某种禁忌。而师尊临终提起的“龙渊血案”，显然也不是寻常仇杀。能牵扯到“护国龙脉”的事，绝非江湖私怨。
他忽然意识到一件事：师尊不是不想说，而是不能说全。或许在那个时候，多说一个字，都会引来杀身之祸。所以他只能留下碎片——一句模糊的话，一柄刻着线索的残剑，一个被刻意抹去出身的孩子。
叶凌霄抬手，轻轻摩挲胸前的玉片轮廓。
这不是巧合。五岁被捡，是因为必须由他捡；十八年习武，不是为了成仙，是为了有一天能查清真相；就连这场劫难，那些追杀者出现在荒坡，也许也不是冲着队伍里的某个人，而是冲着他。
空气静得能听见灯油烧尽的声音。
他没起身，也没吹灯。窗外巷子空着，风吹竹帘，哗啦响了一下，又停了。
他知道下一步该做什么。
不去找更多人问话了。许老先生不肯谈，说明这条路走不通。但他还有记忆——师尊留下的每一句话，每一个动作，甚至临终前那一眼回望的方向，都可能是线索。他要把这些年当成一场局来重新看一遍。哪一天说了什么，藏了什么书，烧了哪些旧物，有没有哪次外出迟迟不归……
他要把所有碎片拼起来。
他伸手，将桌上那张画着刻痕的纸折好，夹进随身的小本子里。炭笔推到一边，手指在桌面轻轻敲了两下，节奏缓慢，像在计算时间。
然后他靠向床头，依旧坐着，没脱鞋，也没合眼。
天还没亮，但有些事已经变了。
他不再是那个只知听命行事的徒弟了。