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斯台普斯的沉默持续了三秒钟，那三秒钟里，两万人在心里同时说：“MabaForever。”不是比赛，是共振。
科比把奖杯从头顶放下来，抱在怀里，转过身，面对陆鸣。他的眼睛在笑，泪水和笑容混合在一起。他的右手从奖杯上拿开，伸向陆鸣；陆鸣的右手伸了过来。两只手握在一起，不是握，是扣。十指相扣，在斯台普斯的颁奖台上，在奥布莱恩杯旁边，在FMVP奖杯的金色光芒中，在两万人的注视下。科比的手很凉，不是冷，是冰袋敷太久了。陆鸣的手很热，热到像一块刚从火炉里拿出来的铁。凉和热握在一起，变成了温暖。那种温暖穿过科比的手指、手腕、手臂，到达他的心脏，他的心跳从“砰、砰、砰”变成了“砰——砰——砰”，不是变慢，是变沉——每一下都像是在感谢。
陆鸣的感觉到了科比的心跳变沉了，他的嘴角微微上扬，是一种“我收到了”的笑。他的手从科比的手里抽出来，不是抽，是滑。他的手指从科比的指缝间滑出，拇指最后离开，离开的时候在科比的手背上多停留了一秒。那是“拜拜”的手语。
科比把手收回来，握成拳头，放在胸口，捶了两下，然后指向陆鸣。意思是：你在我心里。陆鸣的眼泪掉了下来，不是一滴，是两行。他没有擦，让眼泪流着，流进嘴角，咸的，但带着甜。
斯台普斯的灯光从白色调成了紫金色。不是渐变色，是瞬间切换——像有人按了一个按钮，把整座球馆的颜色从“现实”调成了“记忆”。紫金色的光照在科比的脸上，他的皮肤被染成了紫色，他的眼眶被染成了金色，他的球衣和光融为一体，分不清哪是衣服，哪是光。他站在紫金色的光里，像一个国王，像一个神，像一个永远不会老的传说。
比尔·拉塞尔站在场边，双手拄着拐杖，仰着头看着科比。他的眼睛在紫金色的光里闪着泪光。他想起1969年自己最后一次举起总冠军奖杯时的样子，没有FMVP奖杯，因为那时还没有他的名字命名。今天，他以另一种方式参与了这一刻。他的嘴巴动了，说了一句话：“科比，你让我的名字更响了。”不是嫉妒，是感谢。
魔术师约翰逊站在拉塞尔旁边，双手举过头顶，还在鼓掌。他的手掌已经拍红了，拍肿了，但他没有停。他的嘴巴在喊“Kobe”，但声音已经哑了，只能发出气声。他没有停下来，用气声继续喊。因为他知道，这是最后一次了。他要用尽最后一丝力气，把“Kobe”送进科比的耳朵里。
贾巴尔站在魔术师旁边，双手放在膝盖上，身体微微前倾。他的眼眶是红的，但他的嘴角在笑。他想起1989年自己退役时没有这样的灯光，没有这样的掌声，没有这样的奖杯。他羡慕科比，不是嫉妒，是羡慕得心安理得。因为科比配得上。
全场两万人在这一刻和科比做着同一个动作——右手举过头顶，食指指着天花板。不是“MVP”，是“Kobe”。两万根食指在紫金色的光中像两万支蜡烛，斯台普斯中心变成了一座教堂，正在为一个时代做最后的弥撒。
科比在蜡烛的烛光中转了一百八十度，面朝球员通道。他知道，这是最后一次了。他最后一次从斯台普斯的中央走向那条通道，走向更衣室，走向退役。他把奖杯抱在怀里，右腿迈了出去，不是走，是迈。不是迈得快，是迈得慢，慢到每一步都像是在丈量斯台普斯从颁奖台到球员通道的距离——二十年，四千三百二十步。他不想走完，但他必须走完。
陆鸣站在颁奖台上，看着科比的背影。他没有跟上去，不是不想，是怕自己忍不住把科比拉回来。他的右手举过头顶，不是拳头，不是食指，是“再见”。不是“拜拜”，是“明天见”。斯台普斯的灯光追着科比的背影，一束圆形的光柱在紫金色的海中移动。科比走出光柱的那一瞬间，光柱灭了。不是灭了，是光柱自己选择了熄灭——因为它不想照在没有科比的地方。
科比的身影消失在了球员通道的黑暗中。
陆鸣站在颁奖台上，右手放下，垂在身侧。他的右手在微微颤抖，不是紧张，是那种“我接住了”的确认。他的脑子里闪过一句话，不是系统提示，是他自己对自己说的：“科比，你的右手，我会带着它，走到你走不到的地方。”
斯台普斯的穹顶上，那面空白的第十面总冠军旗帜，在紫金色的光中缓缓下降——不是下降，是升起？不对，旗帜还没挂上去。那是陆鸣的想象在他脑海里，那面旗帜已经升起来了。紫金色的，“LOSANGELESLAKERS”，“2015-2016”，“WORLDCHAMPIONS”。他看到了，科比也看到了。在通道的黑暗中，科比转过头，最后看了一眼穹顶，那面旗帜在他的泪水里闪着光。他的嘴角微微上扬，是一种“可以了”的笑。
然后，他走了。
斯台普斯的灯光还亮着，紫金色的。两万人的右手还举着，食指还指着。陆鸣还站在颁奖台上，右手还握着拳头。一切都在继续，因为传奇永远不会结束。MabaOut？MabaForever。