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24号球衣升到了穹顶的最高处，停住了。8号球衣也升到了穹顶的最高处，停住了。两件球衣并排挂在那里，015-2016”，“WORLDCHAMPIONS”，十连冠的最后一冠。
陆鸣仰着头，看着那两件球衣。他的脖子仰到了极限，后脑勺几乎贴到了后背。他的眼睛里全是泪，泪把视线模糊了，那两件球衣在他的泪水里变成了紫金色的光斑，像两颗星，像两团火。
他低下头，看着手心里的那把钥匙，攥紧，塞进裤兜里，和昨晚的樱桃核放在一起。钥匙和樱桃核碰在一起，发出细微的“叮”一声，像某种密码，像某种暗号，像某种只有他和科比能听懂的语言。
科比转过身，面对全场，最后一次拿起麦克风。他的眼睛红透了，肿了，泪痕还在脸上，但他笑了。那种笑不是礼貌的，不是客气的，是那种“我这一生，值了”的笑。
“MabaOut。”
他说了这两个词，然后把麦克风放在地上，不是放，是搁——像搁下一把枪，像搁下一把剑，像搁下一段二十年的时光。他转身，走向球员通道，不是走，是迈。迈得很慢，每一步都在斯台普斯的地板上留下一个脚印——不是真实的脚印，是记忆的脚印。
他走到通道口，停了下来，没有回头。他站在那里，右手举过头顶，不是再见，是“我在这里”。停了三秒，然后走了，消失在了通道的黑暗中。
斯台普斯的灯光从黑色变回了白色，从白色变回了金色，从金色变回了紫色，最后停在了紫金色——永远的紫金色。
陆鸣还站在球场中央，右手插在裤兜里，攥着那把钥匙和那个樱桃核。他的眼泪已经干了，不是擦干的，是被斯台普斯的灯光烤干的。他抬起头，最后一次仰望着穹顶上那两件球衣，嘴巴动了动，说了一句话，声音小到只有自己能听到：
“科比，你的旗，我扛着。你的路，我走着。你的时代，结束了。我们的时代，开始了。”
斯台普斯的穹顶上，那两件球衣在灯光下闪着光，像两盏灯，像两颗星，像两座灯塔，为后来者照亮方向。
陆鸣转身，走向球员通道。他的影子在地板上拉得很长，长到几乎碰到了对面看台的台阶。他走了四十八步，走到通道口，停了下来，没有回头。他右手举过头顶，不是再见，是“交给我”。
通道的灯亮了，他走了进去。
斯台普斯中心在七月十四日这一天，见证了一个时代的终结，和一个时代的开启。
24号和8号，挂在了天上。
17号，走进了通道。
明天，太阳还会升起。
凌晨四点，洛杉矶的训练馆，灯还会亮。
有人会站在那里，穿着17号球衣，在科比的影子里，投出属于自己的那一球。