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甲骨文球馆的灯光打在两个人身上，那个8号和那个24号站在同一片地板上，两颗恒星交相辉映。不同的是，一颗正在熄灭，一颗正在燃烧。但他们都曾站在这里，都曾投进过绝杀——在斯台普斯，在甲骨文，在每一个有篮球的地方。
时间还剩8秒，勇士没有暂停。库里在后场接发球，运球到半场，在距离三分线还有五米的位置强行出手——球在空中飞了很久，砸在篮板上，弹了回来。蜂鸣器响起。
甲骨文球馆的沉默像一座坟墓。两万人的球馆，安静得能听到篮球弹地的声音，能听到球鞋摩擦地板的声音，能听到有人在小声啜泣的声音。金色的毛巾从手中滑落，像一面面降下的旗帜。库里站在场上，双手叉腰，仰头看着记分牌——101比98。他的表情平静，但眼泪从眼眶里涌出来。他做了他能做的一切，在第四节投进了7记三分，单节27分，全场48分。但林昊投进了那记logo三分，杀死了比赛。
林昊从科比的怀里挣脱出来，深深地吸了一口气。他的眼泪已经干了，但眼眶还是红的。他抬头看了一眼穹顶上的大屏幕，屏幕上正在回放他最后那记投篮——快攻前场，急停在Logo处，后仰出手，球进，红灯亮。每一个角度，每一帧画面，都像一把钥匙，打开了他记忆里的那扇门。
系统面板在眼前闪过：
“G5天王山，胜利。大比分3比2领先。”
“林昊数据：52分，三分16投14中，8篮板，5助攻，2抢断。库里48分，三分15投11中。”
“里程碑达成：季后赛压哨制胜球。距离总决赛，还差一场胜利。”
林昊关掉面板，转身走向球员通道。科比拄着拐杖跟在后面，一瘸一拐。两个人的脚步声在空旷的走廊里回荡，哒、咚、哒、咚，像一首没有歌词的歌。
“科比。”林昊开口了。
科比转头。
“我在Logo处投进了。”
科比的嘴角微微上扬。“我看到了。”
“你的后仰，我改成了后撤步。”林昊说。
科比看着他。“那不是后撤步，那是你林昊的商标。”
林昊笑了。不是苦笑，不是自嘲，是一种真正的、发自内心的笑。甲骨文球馆的灯光一盏一盏地熄灭，林昊走进更衣室。勇士的天王山，结束了。G6，斯台普斯。湖人距离总决赛，只差一场胜利。
而林昊的logo投篮，将成为甲骨文球馆永远的噩梦。就像雷·阿伦的底角三分之于马刺，就像乔丹的“TheShot”之于骑士，就像科比的绝杀之于太阳。从今晚开始，每一个来到甲骨文球馆的对手，都会在logo位置投三分。不是因为他们也能投进，是因为他们想成为林昊。但没有人能成为林昊。因为林昊只有一个。