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林念云听着，笑着，心里很高兴。
吃完饭，她坐在河边，看着那排桂花树。月亮被云遮住了，看不见，但河面还是亮晶晶的，雨点落在上面，溅起一圈圈涟漪。树的影子看不清了，只有黑乎乎的一团，像是蹲在河边的老人。
她站起来，走到每一棵小树前，摸摸湿漉漉的稻草，看看从缝里探出来的芽苞，说一句话。
“姑姥姥，你的稻草湿了。等天晴了我就拆。”
“妈妈，你的芽苞还没出来。再等等。”
“婉清姨，你的芽苞出来了吗？我看不见。”
“国秀姨，你的芽苞也看不见。等天晴了再看。”
“艾琳奶奶，你的稻草我挑了挑，还沉不沉？”
“阿木，你画的芽苞真像。小小的，绿绿的。”
“小月，你观察得真仔细。比我还仔细。”
最后，她站在春水面前，伸手摸摸湿漉漉的稻草，又摸摸从缝里探出来的芽苞。芽苞硬硬的，鼓鼓的，像是小小的拳头。
“春水，”她轻声说，“你是老大，你第一个探出头来。急不急？”
风吹过来，湿漉漉的稻草轻轻摇晃，芽苞也跟着晃，像是在说：不急，不急。
她笑了，转身走回院子。身后，那排桂花树在雨夜里静静地立着，穿着湿透的草衣，芽苞从缝里探出头来，像是在听春天的脚步声。
那天晚上，她坐在画室里，翻着那些孩子们画的画。一幅一幅，都是雨天的样子——湿漉漉的树，从稻草缝里探出来的芽苞，河面上密密麻麻的雨点。她看着看着，忽然笑了。
林晚走进来，在她旁边坐下。“笑什么呢？”
林念云把一幅画递给她，“你看，小石头画的春水。他把芽苞画得比拳头还大，还画了芽苞在笑。”
林晚接过来一看，也笑了。“这孩子，真好。”
“嗯，”林念云把画小心地收好，“以后一定是个大画家。”
夜深了，她走到窗边，看着外面。雨还在下，细细密密的，打在窗户上，沙沙响。那排桂花树在雨夜里静静地立着，穿着湿透的草衣，芽苞从缝里探出头来，像是在等天亮。
她想起姑姥姥说过的话——“雨水了，天要暖了。天暖了，树就发芽了。树发芽了，春天就真的来了。”
那时候她不懂，现在懂了。雨水了，天要暖了。天暖了，树就发芽了。树发芽了，春天就真的来了。
她笑了，转身走回房间。窗外，雨还在下，沙沙沙的，像是在说：快了，快了。