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但他现在没有，分文不剩，MI6的账户空了，M不会也不可能再给他拨一分钱。M女士现在自身难保，MI6内部千疮百孔，她能动用的资源可能还不如一个地区分局的文职主管。
他需要钱，而现在唯一能给他钱的，只有......
邦德站在原地，夜风灌进他敞开的礼服外套。他脑子里嗡嗡作响，一半是输掉巨款的麻木，一半是被维斯帕那番话刺中的，尖锐的刺痛和更尖锐的愤怒。
他想起勒西弗最后那个眼神，索然无味，好像赢走四千万跟拂掉肩膀上的灰没什么区别。想起他那些死去的同僚，有些人虽然都没有见过一面，但是他们都是同为带英拼命的人，怎么可能一点情绪都没有呢？
Fuck！
他转身，推开露台厚重的玻璃门，重新走进那片温暖、喧嚣、充满铜臭和香水味的空气里。目光扫过大厅，很快锁定了目标。
勒西弗没在赌桌边，他站在离轮盘赌不远的一张小圆桌旁，手里端着一杯琥珀色的酒，正微微侧头和身边一个穿深红色晚礼服的女人说话，嘴角噙着一点笑。
那笑容在邦德眼里，无比刺眼。一股愤怒从上了他的脑门，他的理智在丧失。
詹姆斯脚步没停，径直朝那边走去。路过一张摆满自助餐点的长桌时，他顺手从一堆银质餐具里，抄起了一把切牛排的餐刀。刀不算特别锋利，但沉，握在手里冰凉。
他脑子里没想太多。什么任务，什么计划，什么狗屁的优雅和潜行。他只想把那把刀，捅进勒西弗那张挂着假笑的脸上，捅进他脖子，捅进他心脏，让那身昂贵的棕色西装被血浸透。
即便他知道，一旦动手，自己也很难逃出去了。
距离在拉近，二十米，十五米，十米。勒西弗似乎察觉到了什么，转过头，目光和邦德对上。他脸上的笑容没变，甚至举起酒杯，朝邦德的方向，遥遥示意了一下，仿佛在感谢他刚才慷慨的馈赠。
邦德握紧了手里的餐刀，指节发白。
就在他准备加速冲过去的那一刻，斜刺里突然伸过来一只手，抓住了他的手腕。力道很大，捏得他腕骨生疼。
邦德猛地转头，眼里戾气还没散。
抓住他的是个黑人，看起来四十多岁，穿着得体的灰色西装，个子和他差不多高，头发剃得很短，脸颊瘦削，眼神很稳。他抓着邦德的手腕，把他往旁边带了半步，正好挡住邦德冲向勒西弗的路线。
“冷静点，朋友。”男人开口，英语带点丑国东海岸的口音。
“在这里干蠢事，你出不了这个门。看看你左边，柱子后面，穿黑西装戴耳麦那两个。右边，吧台旁边看报纸的那个。还有你身后，楼梯口刚过来的三个。你还没摸到那家伙的衣角，就会被至少六把枪指着头。”
邦德顺着他示意的方向，用眼角的余光飞快扫了一圈。
柱子的阴影里，确实站着两个人，手插在西装口袋里。吧台边看报纸的男人，报纸拿反了。楼梯口，三个守卫看似随意地站在那儿，但站位封死了通往勒西弗那个方向的所有角度。
“你是谁？”邦德没挣开他的手，但身体放松了一点，另一只手里的餐刀稍稍放低。
“一个不想看你把自己蠢死的家伙。”男人松开手。