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“这对联是清人写的。”杨震指着联语，“说的是楼在人非的感慨。
当年建楼的永嘉侯朱亮祖，后来因为骄纵被朱元璋赐死，五百年后，楼还在，侯门早已烟消云散。”
季洁的指尖抚过冰凉的砖墙，上面有许多深浅不一的刻痕，像是岁月留下的指纹：“难怪看着沉甸甸的，原来藏着这么多故事。”
“不光是故事，还有实打实的硝烟。”杨震领着她往二楼走，楼梯是木质的，踩上去发出“吱呀”的轻响，“鸦片战争时，英军攻广州，这楼被炮火轰过，你看那边墙上的凹痕，就是当年炮弹擦过留下的。
后来抗日战争，日军占了广州，把这儿改成了神社，抗战胜利后才又复原。”
他指着展柜里的老照片，黑白影像里的镇海楼伤痕累累，却依旧立在山岗上：“你看，再大的风浪，它都扛过来了。
就像这城里的人，骨子里总有股韧劲。”
季洁看着照片，忽然笑了：“咱们是来度蜜月的，你怎么说得跟参观案发现场似的？”
“职业病，职业病。”杨震赶紧摆手，伸手揽住她的腰，“不说这些了。
你看这窗棂，雕的是缠枝莲纹，明朝的工艺，几百年了还这么精致。”
季洁靠在他怀里，看着窗外的广州城——远处的高楼鳞次栉比，近处的榕树郁郁葱葱，古今的光影在这一刻重叠。
“其实我觉得。”她轻声说，“你说的这些挺好的。
知道它经历过什么，再看它现在的样子，就觉得特别亲。”
杨震低头，在她发顶印下一个吻：“那我再给你说个有意思的。
当年楼上，还真设过‘警察局’，民国时期，这儿是广州市公安局的驻地，处理过不少大案呢。”
“真的？”季洁来了兴致，“那算不算咱们的‘老前辈’？”
“算，太算了。”杨震笑着点头，“说不定当年的警察，也像咱们这样，站在这楼上看过夜景，琢磨着怎么破案呢。”
两人沿着楼梯一层层往上走，阳光透过雕花木窗，在地板上投下细碎的光斑。
展柜里的旧警徽、老卷宗、锈迹斑斑的手铐，都在无声地诉说着过去的故事。
走到顶楼时，江风迎面吹来，带着珠江的潮气。
“你看。”杨震指着远处的江面，“当年这儿能看见大海，现在泥沙淤积，变成了珠江航道，但‘镇海’的意思还在——镇的不是海，是心里的风浪。”
季洁握住他的手，掌心相贴的温度驱散了江风的凉意：“就像咱们当警察的，镇的也不是案子，是老百姓心里的踏实。”
杨震低头看她，眼里的笑意比阳光还暖：“还是媳妇说得透彻。”
风掀起季洁的头发，带着淡淡的洗发水香气。
镇海楼的飞檐，在他们身后静静伫立，像个沉默的见证者——见证过刀光剑影，也见证过此刻的温柔。
“走吧。”季洁拉着他往楼下走，“听说楼底下有卖双皮奶的，去尝尝？”
“听媳妇的。”杨震反手握紧她的手，脚步轻快得像个孩子。