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那人接过，低头一看，脸色立刻变了。手指猛地收紧，纸角皱成一团。
“你从哪得来的？”声音压得很低。
“不能说。”
“扔掉它。”那人盯着他，“听我的，别问，别查，当它不存在。”
“为什么？”
“因为它不该存在。”那人眼神发颤，“有些东西消失了，就应该永远消失。你若执意追下去，只会把自己也搭进去。”
“它和什么有关？”
“我不知道。”那人往后退，“我不认识你，也没见过你。你走吧。”
门砰地关上。
叶凌霄站在门外，手里还捏着空袖角。风吹动竹帘，哗啦作响。他没动，站了许久，直到巷子里传来狗吠，才缓缓转身。
回镇的路上，他买了些干粮和水，在一家客栈要了间后屋。房间小，床板硬，墙角堆着扫帚。他关上门，从怀里掏出玉片，放在桌上唯一的油灯下。
灯光昏黄，照得刻痕更深了些。
他另取一张纸，用炭笔重新描了一遍，再分成三段，一段一段比对记忆里的古文：象形、篆变、部族符记。他小时候学过这些，师傅教的，说是“防身之技”，如今想来，或许另有用意。
一点头绪都没有。
他闭上眼，回想上山第一天。五岁，夜里总做同一个梦：黑雾，高台，一个人背对他站着，手里举着一块牌子。牌子上的痕迹，和这块玉一模一样。他哭着醒来，师傅只说：“梦都是假的，别信。”
可现在，假的变成了真的。
他睁开眼，低声说：“不是没有过去，而是有人不想让我记得。”
这句话落下，屋里更静了。
他把炭笔放下，重新包好玉片，塞进内袋。外面天已全黑，街上没了人声。他坐在床沿，没脱鞋，也没吹灯。
胸口贴着玉片的地方，有一点凉，像是它在吸体温。
他没动。
明天还得再去一趟书肆，问问《南荒遗志》到底有没有存本。或者，换条路子，找找民间契约、葬仪铭文这类冷门记录。线索断了，不代表不能再接。
只要它曾经存在过，就一定留下过痕迹。
他抬起手，看了看掌心的茧。十八年练剑，一招一式都是师傅教的。名字是师傅给的，路是师傅指的，连忘掉过去，都是师傅安排的。
可现在，他想自己走一段。
窗外，一片云移开，月光照进来，落在桌角的水碗上，晃着一圈光。