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石云天回到骑楼的时候，天已经大亮了。
王小虎蹲在墙角，怀里抱着断水刀，小黑趴在他脚边，一人一狗都醒着，眼睛盯着门口。
见他进来，王小虎腾地站起来：“云天哥！你总算回来了！俺还以为——”
“以为我死了？”石云天把怀里的银元放在地上，解开西装扣子，长出一口气，“差一点。”
他把中环的事说了一遍，从茶餐厅到灰楼，从文件到银元，从那个戴前进帽的男人到那句“香港这条线还在”。
王小虎听完，沉默了一会儿，忽然问了一句：“那俺们是不是不用走了？”
“走还是要走。”石云天说，“但不用那么急了。”
他把西装脱下来，叠好，塞回包袱里。
衬衫已经被汗浸透了，贴在身上，黏糊糊的。
他把衬衫也脱了，光着膀子靠在墙上，从包袱里翻出半块干粮，掰成两半，扔给王小虎一半。
“云天哥，你说小健哥他们拿到银元，会不会吓一跳？”王小虎接过干粮，咬了一口，嚼得很慢。
“不会，他见过世面。”
“也是。”王小虎点了点头，“那家伙比俺见过世面。”
两人靠在墙上，啃着干粮，谁都没说话。
小黑蹲在两人中间，仰着头，看看这个，看看那个，尾巴摇了两下。
吃完干粮，石云天站起来，拍了拍身上的灰。
“走吧，换个地方。”
“又换？”王小虎愣了一下，“这地方不是挺好吗？”
“好什么好。”石云天把包袱系好，背在肩上，“你去巷口看看，墙上贴了什么。”
王小虎跑到巷口，看了一眼，又跑回来，脸色不太好看。
“通缉令，有画像，不太像，但
“金先生的手笔。”石云天把汉环刀背在背上，“他知道我们在香港，不知道我们在哪儿，但他在找。”
两人从骑楼后门溜出去，拐进一条更窄的巷子。
小黑跟在后面，跑得很快，像是在给两人带路。
石云天低着头，步子不快不慢，目光从帽檐底下扫过两边的墙和窗户。
走了大约一炷香的功夫，前面出现一条稍宽的街，街口有一个检查站，两个鬼子兵端着枪，旁边还有两个穿黑色制服的警察，正在翻一个挑担老汉的筐。
“往回走。”石云天转身，刚走两步，身后传来皮靴声。
不是一两个，是一队。
他没有回头，拉着王小虎拐进旁边一条岔巷。
巷子越走越窄，越走越暗，两边的墙长满了青苔，脚下是湿滑的石板。
小黑跑在最前面，忽然停下来，耳朵竖得笔直，喉咙里发出低沉的呜呜声。
前面是一堵墙——死路。
“翻墙。”石云天说着，脚尖一点，整个人腾空而起，手指扣住墙头，翻身过去。
王小虎抱着小黑，助跑两步，抓着墙头翻了过来，落地时膝盖磕在石板上，疼得龇牙咧嘴。
“云天哥，这是哪儿？”他揉着膝盖，四处张望。
墙这边是一条更窄的巷子，两边是密密麻麻的木屋，头顶搭着遮雨的黑布，阳光几乎透不进来。
空气里有一股咸腥的臭味，像是鱼干、霉味和尿骚味混在一起。
石云天没说话，只是往前走。
巷子尽头是一个小市场，几个摊贩卖鱼干、咸菜、旧衣服，买的人不多，但人不少，大多是蹲在墙根底下晒太阳的老人和光着脚跑来跑去的小孩。
石云天把帽檐往下拉了拉，放慢脚步，混在人群里。
就在这时，一个声音从身后传来。
“喂！你！”
石云天的手指按在汉环刀上，慢慢转过身。
一个穿黑色警察制服的人站在他身后，手里拿着一根橡胶棍，上下打量着他。
“证件！”警察的中文带着很重的粤语口音。
石云天没有说话，手伸进怀里，像是要掏什么东西。
警察的眼睛盯着他的手，橡胶棍在掌心里轻轻敲着。
就在石云天的手指碰到汉环刀刀柄的瞬间，一只手搭上了他肩膀，不是警察的手，是另一只。
石云天侧头一看，是一个矮胖的中年人，穿着一件皱巴巴的灰色西装，头上扣着一顶窄檐帽，脸上堆着笑。
“同佢讲咩啊？佢韩国人嚟嘅，听唔明广东话嘅。”（你跟他说什么？他是韩国人，听不懂广东话的。）
那人用粤语对警察说了一通。
警察皱了皱眉，上下打量了石云天一眼——西装、皮鞋、平光眼镜，确实不像是本地人。
“韩国人？”警察用生硬的国语问了一句。