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“KOBE!!!!”
“单场81分！”
“KOBE!!!!!”
“跟腱断裂后罚进两个球！”
“KOBE!!!!!!”
最后这一声不是喊出来的，是吼出来的。两万一千人的喉咙同时发出那种声音，不是尖叫，不是呐喊，是吼——从胃里、从肺里、从心脏里、从骨头里挤出来的那种声音，像狮子，像老虎，像黑曼巴。
科比的眼泪终于掉了下来。
不是一滴，是两行。不是流，是淌。眼泪从他眼眶里涌出来，顺着脸颊往下淌，淌进嘴角，咸的，但带着他打了二十年球后嘴里永远有的那种铁锈味。他没有擦，让眼泪流着，流到下巴，滴在他那件黑色西装上，“嗒、嗒、嗒”，像雨。
劳伦斯的声音停了，不是因为念完了，是因为他自己也哭了。他拿着麦克风的手在抖，抖得麦克风碰到牙齿上，“嗒嗒嗒”的声音通过音响传遍全场，没有人觉得那是噪音，那是一种节奏，一种眼泪的节奏。
科比走到麦克风前，不是走，是迈。他的右腿有点疼，但他忍着，咬着嘴唇内侧的肉，咬到嘴里有血的味道。他站在麦克风前，右手扶着麦克风支架，左手垂在身侧，手指微微蜷曲。他看着全场的人，全场的人也看着他。两万一千双眼睛看着他的眼睛，他眼睛里有泪，有光，有二十年的记忆。
“谢谢。”科比开口了，声音沙哑，像砂纸磨玻璃，“谢谢洛杉矶，谢谢斯台普斯，谢谢球迷，谢谢队友，谢谢对手，谢谢教练，谢谢训练师，谢谢保安，谢谢卖热狗的大叔，谢谢检票的阿姨，谢谢打扫更衣室的老乔——他给我洗了二十年的袜子，从来没抱怨过。”
全场笑了，哭着笑。
老乔坐在球场底线后面的白色塑料椅子上，听到自己的名字，愣了一下，然后笑了，笑得满脸褶子，笑到假牙差点掉出来。他举起右手，摇了摇，不是“你好”，是“不用谢”。
“二十年前，”科比的声音稳了一些，他清了清嗓子，用手背擦了一下眼泪，“我第一次走进斯台普斯更衣室，看到我的衣柜上写着‘BRYANT’，我对自己说，‘科比，你要对得起这个名字。’”
他的眼睛转向陆鸣，不是看，是盯——像蛇盯住猎物，像教练盯住球员，像父亲盯住儿子。
“九年前，一个中国小孩走进这座更衣室，他的衣柜上写着‘LU’。他看着我的衣柜，眼睛里的光，我到现在还记得。那道光叫什么？叫‘我也想成为那样’。”
陆鸣的眼泪掉了下来。他没有擦，让眼泪流着。他不想成为科比——他要超越科比。不是不尊敬，是尊敬到极致后的自我觉醒。科比教他的最后一课不是“成为我”，是“成为比我还强的你”。