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大马士革的春天，来得早。二月末，西衙的无花果树爆了芽，嫩得透光。陈子昂在安西都护府西衙忙了整整一个冬天——户籍册要重造，波斯坊的械斗要断，撒马尔罕祆祠的庙产免赋要议，怛罗斯联合铺的货栈要看。等这些事都了了，已经是二月底。
那天傍晚，陈子昂换了便服，带着拂云和拂月，从西衙后门出来，往祆祠走：“我们去看看，听说市坊比去年更热闹了，新开了好几家铺子，卖拂菻琉璃的、卖波斯地毯的、卖大食香料的都有。”
大马士革的街头，一位粟特商人蹲在路边，面前摆着一筐干无花果，用生硬的汉话喊着：“甜叻！比蜜甜！”陈子昂摆了摆手，没有停步。
祆祠的门还是那扇旧木门，漆皮又剥落了几块。门半掩着，里面没有笛声。他推开门，院子里很安静。无花果叶子稀稀疏疏的，遮不住半个院子。
陈子昂看了一眼，那树下没有人。石坛上那团圣火还在烧，火苗比去年小了一些，但还在。
他站了一会儿，正想转身，忽然听见身后有脚步声。不是法蒂玛——法蒂玛的脚步声是软的，这个脚步声是脆的，像踩在刀刃上。
陈子昂转过身。门口站着一个年轻女人。黑袍从头裹到脚，只露出一张脸。鼻梁很高，眼窝很深，瞳孔是琥珀色的，像两颗烧红的炭。她的年纪不大，看起来只有十七八岁，藏在袖中的匕首闪了一下寒光，刀刃的反光从袖口漏出来，一闪一闪的，像夜里猫的眼睛。
她没有给陈子昂任何反应的时间。几乎在他转身的同一瞬间，她整个人已经扑了上来——不是刺客的扑法，是那种把命豁出去的扑法，不管防守，不顾退路，整个人像一支离弦的箭，刀刃直取他的咽喉。
拂云和拂月想去阻挡，已经来不及了！
但陈子昂深受也很敏捷，侧身躲开。但那把匕首擦着他的喉咙划过去，刀刃离皮肤只差一指。他闻到了铁锈和炭灰的气味。她没有收势，借着扑空的惯性就地一滚，反手又刺，匕首从他腰间划过，割破了他的袍子。
陈子昂一把攥住她的手腕，那手腕很细，很白，但力气不小，像一头被激怒的母豹——她浑身的筋骨都在往外挣，每一根肌腱都绷成了满弓。她挣不脱，低头一口咬在他虎口上，整个人像水蛇一样扭翻，从他掌中滑出去，匕首在空中划了半圈，反握，又刺。
陈子昂退了一步，拔出腰间的横刀。刀出鞘的声音很脆，像一根冰棱断在石板上。他用刀背格开匕首，刀刃贴着匕首的刃口滑下去，火星溅在她脸上，她不躲。横刀往前一送，刀尖停在她的咽喉上。她没有退，反而往前顶了半步，刀尖抵进皮肤，一颗血珠沿着刀刃滚下来，落在黑袍上，洇成一朵深色的花。
“大家别管我，动手。”她的声音在发抖，不是怕——是恨。那种藏了很久很久、藏不住了、从骨头缝里渗出来的恨。
“你们是什么人？”陈子昂以为她是一个人来的，他不是没有察觉到异常——从他踏进祆祠的那一刻起，无花果树的叶子就一直在沙沙响。没有风。