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白锦在夜空飘着，乔慕别从观星台上下来，径直往一处去了。
寒气从膝盖往上爬。
他跪下。
他跪得很直，脊背挺着，像那些年在御阶前跪着等召见的姿势一样。
只是这一次，面前没有御座，只有一具冰棺。
棺中的人闭着眼，眉间一点朱砂，凝固在永恒的霜色里，唇角那丝讥诮仍在。
那张脸，他从未真正见过，却从镜子身上见过无数次。
“母亲。”
“儿臣不孝。”
他叩首。
额头触地，凉的。
和当年在紫宸殿叩首时一样凉。
“可儿臣不知，这‘孝’字，该从何说起。”
他直起身，从袖中取出一物，轻轻放在棺前。
是一枚玉佩，碎成两半，又被金丝细细缀合。
裂纹还在，但已经不会散开了。
“孔融说：父之于子，当有何亲？论其本意，实为情欲发耳。子之于母，亦复奚为？譬如物寄瓶中，出则离矣。”
“儿少时读此，觉其悖逆。如今想来，未必无理。”
他望着冰棺中那张脸。
“母亲，您把我生下来的时候——是‘情欲发耳’，还是……另有他图？”
冰棺无言。
他等了一会儿，
“儿臣知道您不会答。这个问题，儿臣问过自己很多年。问父皇，他不会答。问您，您已不会答。最后只能问自己。”
他伸出手，指尖触到冰棺的表面。
寒意刺骨，他没有缩回，反而轻轻叩击。
“儿臣后来想通了。没有为什么。发生了，就是发生了。”
“您是父皇的‘赌注’，儿臣是您的‘赌注’。您用命赌一场自由，父皇用儿臣赌一场‘征服’。你们谁都没赢。儿臣……也没输。”
他的声音忽然顿住。
“您留了条命给儿。也留了张脸给儿。”
“那张脸，如今另一个人也长着。一模一样。您若睁开眼，怕是分不清哪个是儿，哪个是他。”
“母亲，您知道他叫什么吗？”
“柳烛阴。”
“烛龙衔火，照幽达明。您知道这意味着什么吗？”
他的手指在冰面上轻轻划过。
“意味着他和我，从一开始，就分着一份同样的……可怜。”
“姨母盼他能在黑暗里给自己照出一条路。”
他笑意有点涩。
“可惜，他遇见的不是黑暗，是深渊。”
“瞽目之人善歌，这话不假。”
“他眼睛瞎过一阵子，唱倒不愿，但他会哭。”
“哭得恰到好处，哭得让人心疼，哭得让父皇为他摘星星摘月亮。”