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“儿在您面前，也不怕说实话——他那些哭，有一半是假的。”
“可那假的，比真的还让人放不下。”
“韫光。”
“是藏玉之光。”
“儿赐他这字的时候，想的是让他把光藏起来，别让父皇看见。”
“可后来……”
他停了一下。
“后来儿发现，那光本来就是从儿身上借去的。”
“藏什么？”
“根本就是同一团火，烧成两个人。”
“儿在密室里，在安乐宫，教他写字，教他握笔，教他学儿的神态。”
“他写下的那些字，‘愿在衣而为领’，他批：华首？是冕旒，十二道，遮天蔽日。芳？是龙涎香，窒息的暖腥。”
“母亲，您知道吗？那些批注，比儿自己想的还要准。”
“他写下的，竟是儿的心——不，是比儿的心更痛、更无望的一笔。”
“他替儿臣痛了，替儿臣怕了。替儿臣把自己写进那些纸里——等儿臣来读。”
“母亲，您知道吗，那些痛，不是他编的。”
“是儿臣自己的。”
“只是儿臣没处放，放在他那儿了。”
“儿有时候想，这人是不是儿心里那个会哭会痛的部分，被挖出来，另塑了个人形。”
他低下头，看着自己的手。
那双握过剑、杀过人、写过无数折子的手。
“儿对他做的事，您大概不愿意听。锁链、铃铛、白纱……什么都有。荒唐事。可儿不后悔。”
“有时候夜里醒过来，看见那把簪子放在案上，尖细的。”
“会想：若哪天他受够了，拿那东西刺过来——儿臣接不接？”
“接。”
“他刺过来，儿臣就接着。”
“不后悔。”
“儿这辈子，活在父皇的影子里。他视儿，若匠人视器，可琢可磨。”
“儿盼他看一眼，认一认——此子非他刀笔所刻，乃他骨血所生。”
“他看不见。”
他站起身，在棺前踱了两步，又停住。
“儿臣去过很多地方。”
“江南的春天，郊原野旷，千花发蕊。那些花啊草啊铺天盖地，好像从来不知‘宫墙’为何物。”
“北境的风雪割脸，烟雨、风沙、江河湖海，都见过。”
“有一回立在山神庙前，那庙小得只容一人转身，可抬头望出去，云霭遮蔽的山巅，在夕照里泛着橘黄碧紫的光，像仙岛浮在云端。”
他的声音轻下去。
“那时候儿臣想：天地这么大，父皇在紫宸殿里，能看见吗？”
他沉默了很久，声音变得悠远。
“他看不见。他眼里只有他那座镜殿，只有他那些‘作品’，只有他自己。”
“可他看不看儿，又算什么？”
“儿臣看见了，就不需要他再看了。”