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父皇躺在紫宸殿里，昏迷不醒，他的天下，他的朝臣，他的龙椅，都是我的了。
可这位置是谁给的？
这权力是谁定义的？
这场“赢”的游戏，从开始到结束，规则是谁定的？
没有人问过他：你想不想玩？
可他不服。
不服这规则是父皇定的，不服这棋盘是父皇布的，不服自己连“赢”都是在他画好的圈里赢。
那他就把圈画得更大。
大到把所有也圈进去。
窗外有什么东西晃了一下。
他的目光从折子上移开，落在窗棂上。
是一个小光斑，在窗台上跳来跳去。
他抬眼，是墨丸不知从哪儿蹿上窗台，颈间木铃轻轻一响，尾巴竖着，前爪搭在窗框上，扑了两下，没扑着，又缩回去，歪着头等。
那光斑从它耳朵上滑过去，落在墙上，又落回来。
宫里头养出来的东西，再清，也是驯过的。野草不管长在哪儿，它自己就是自己——可它被移进盆里，摆在案上，浇水，修剪，它就忘了自己原来是野的。
他盯着那片光斑，又想起秀行信里那句话。
“……入口之妙，恍若暮色四合时，尝到了一整片琥珀色的蜜糖山林。”
他没尝过那样的柿子。
他尝过的东西，大多是有用的——补气的，安神的，解毒的。
连吃食都要批注“此物性温，宜于春季”。
他这一生，吃过的每一口饭，似乎都是被安排好的。
“我以为我要赢。赢了他，我才是我。可赢完之后，我还在他画好的圈里。”
阳光被它搅碎，在窗纸上落了一小片晃动的光斑，像什么人在远处望着这边，眸子一眨一眨。
他也这样看过别人。
在密室里，在镜前，在那些他以为他不知道的暗处。
那人闭着眼，皱着眉，嘴唇微微张着，呼吸很轻。
那时候他在想什么？
他记不清了。
只记得烛光落在睫毛上，会投下一小片阴影。
夏风从窗隙钻进来，拂过他手背，温温的，潮潮的，像谁呼出的气。
他忽然觉得今年夏日格外慵倦，连风都是软的，贴着皮肤不肯走，像情人的抚摩。
这念头一浮起来，他便觉得荒谬。
他搁下笔，靠在椅背上，闭了眼。
风又来了。
这回拂在脸上，从额角滑到下颌，又从下颌滑到耳后。
像有一只手，在描他的轮廓。
他想起某个人也这样描过他的脸——在他以为他睡着了的时候。
那人的指尖是凉的，可划过的地方会发烫。
他那时候没睁眼。
阅过一卷书：
亲者自亲，疏者自疏，皆有一定之理。
独是两姨之子，姑舅之儿，这种亲情，最难分别。
说不是姊妹，又系一人所出，似有共体之情；
说竟是兄弟，又属两姓之人，并无同胞之义。
他在胡思乱想什么？
望舒算什么呢？
姓乔？
姓柳？
还是什么都不姓？
他们都是疯子。
烛阴是疯子，才会心甘情愿做他的影子。
他也是疯子，才会在自己的影子里找慰藉。
风停了。
他睁开眼。
墨丸不知什么时候跑了，窗台上只剩一小片光。
他低下头，把那个道观的折子批了：
朱笔落下，批了四个字——“申饬，免究”。
想了想，又添一行：
“田产还民，观中清修之地，勿使尘扰。”
笔尖离开纸面时，他盯着那几行字——
这是他批的。
可这字迹，这措辞，这分寸拿捏，有多少是他自己的？
他分不清。
他又拿起秀行的信，从头看了一遍。